Quando Billy chegou ao sótão, Anson estava parado no centro do quarto, batendo os punhos cerrados no ar vazio. Billy sentou-se na cama e sorriu. "Você vai se meter em encrenca, apesar de tudo o que eu disser, Anse", disse ele gentilmente. "É tudo culpa sua; você vai virar fofoqueiro." "Sim, é verdade. Mas como?"!

A Sra. Keeler, que estava fazendo o possível para entender o que seu vizinho estava dizendo, levantou a cabeça quando os dois meninos molhados e cansados entraram na sala. "Uma noite, dois anos após a morte de Roger Stanhope, o velho Scroggie ficou bêbado e teria congelado se Frank não o tivesse encontrado e carregado para sua casa. Scroggie xingou Frank por isso quando ele voltou a si, mas Frank não lhe deu atenção. Depois disso, Scroggie — que estava doente demais para ser movido — passou a ter longos períodos de silêncio. Ele simplesmente ficava quieto e vigiava Frank nas noites em que os dois estavam sozinhos.

"Bem, lá estão os Proctors, cinco famílias deles e cada um deles é irmão do outro." Maurice saiu como um raio. Ao contornar a casa a galope, encontrou Billy, vindo da direção oposta. A blusa de algodão de Billy estava estufada. Em uma mão, ele carregava a assadeira fumegante, na outra, um biscoito gordo com um dos lados profundamente recortado. A mulher ficou de pé, franzindo a testa e pensando. "Bem", disse ela por fim. "Vou pedir para o Anson vir te buscar, mas veja se não se mexe um centímetro até ele chegar."